Uns pelo próprio pé, outros guiados pela mão, todos olham num falso desespero a gula dos ponteiros. Comem segundos, um após outro, como se de uma guerra se tratasse. E tratava, mas "só para donos de relógio". Parecia aviso de um salão de jogos qualquer cuja frequência era permitida "só a maiores de 16 anos". Era um exclusivo a que "só" eles se podiam habilitar. E eu era um deles. Que sorte!...
Abertas as portas daquela igreja para "maiores de 16", todos se apressavam a tomar o seu lugar. Ou de outra pessoa qualquer, desde que se viajasse sentado no reino do Senhor. A tensão dos atrasados fundia-se no ar com a sonolência geral da plateia. Eu pertencia, inevitavelmente, ao primeiro grupo, mas a romaria começava a cada sete minutos, por isso, não me importava muito. Aliás, viagem destas ovelhas e do seu pastor estava prestes a começar. "Fechem-se as portas! Toquem os sinos!" - parecia trazer o som da voz distante.
Mas não trazia ou, pelo menos, não parecia fazê-lo. O som engolfinhado dos tristes múrmurios, aqui e ali rasgado por uma nota de música clássica mais aguda, não deixava saber ao certo o que se passava ao longe. Por perto, misturado parecia tudo. Perdão, parecia tudo misturado. Eram conversas singelas e cruzadas, exclusivas ou paralelas, para eles e para elas. Mas para mim não. Graças a Deus! (Aleluia, irmão) Assistia ao turbilhão de dentro do seu olho, onde os ventos são brandos. Os sons, as músicas, as vozes e os cheiros, todos numa fusão. Eram vidas aglutinadas na justa-posição das carruagens. Eram vidas angustiadas na posição justa das carruagens. E eu, o olho do tufão. A ver acontecer.
Freguesia após freguesia, paróquia após paróquia, estação após estação, a romaria angariava e perdia ovelhas à medida da sua descrença. O fim aproximava-se. O meu, pelo menos. Estava quase a terminar a minha viagem de comboio. Seguir-se-lhe-iam os quilómetros do metro. Depois, uma pequena subida a pé, até à colina da minha religião e chegaria lá. Ao trabalho...
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